Uno que Borges no escribió,

Por una pollera (*)

Mis ojos de ciego, ya fueron testigos de muchas historias de guapo y cuchillo.
En torno a esta mesa, en rueda de amigos, les contaré una que llevo conmigo

Ocurrió en un tiempo de un preciso barrio; farol y empedrado fueron escenario
Tal vez lo soñé, pero era corriente, que en líos de faldas muriese la gente

Cosas de arrabal, cosas de varones, de una disputa por dos sinrazones nace la reyerta.
Calle Caminito, esquina cualquiera, dos hombres se enfrentan en brava pelea por una pollera.
Palabra que hiere, amenaza de acero, un hálito frío les hiela la espalda.
Malevos que luchan, porque iban al baile, el mismo peinado, vestidos de rojo ...¡¡ y la misma falda !!."

Ya choca el metal, el rencor propone la muerte o la vida a estos dos varones.
La tijera rasga de la tela el alma, dejando una corta y audaz minifalda.
Dos tajos responden dejando su impronta, la blusa del otro queda manga corta.
Alfiler de gancho, el puntazo justo entalla de atrás resaltando el busto.
Agujas e hilo en recta actitud profanan la tela con un canesú
Los guapos se estudian, ya no son los mismos, músculos desnudos, - ¡Te queda divino!
Lo que prometía violencia y crueldad, la lucha cambió por viril amistad.
Se envaina el acero ya no hay más reproche...se dan un abrazo en mitad de la noche
Los dos compadritos, rajando tamangos, se van entre risas rumbo a la promesa de un patio de tango...
Un bandoneón gime su suave lamento nos llora su pena… o su aburrimiento

Buenos Aires tiene un alma de tragedias y locura.
Donde un ciego escribe dramas, de malevos y costura.

R.L. 2009

(*) Una pollera en Argentina es una falda