Rayuela

Rayuela

Hacía días que leía la novela de Julio Cortázar y cuando llegué al liceo no aguanté el asco que era la sala de profesores. No aguanté a la gente y no me aguanté a mí mismo por ser parte de todo eso. Salí tratando de ser otro, de escapar de mi piel aunque fuese con el pensamiento y me metí en un poeta amigo mío. Es raro ser poeta, digo, raro para los demás o para uno cuando regresa a su piel de empleado de alguien (o del estado y no sé cuál situación es más desfavorable). Decía que es raro y lo es, uno no se acostumbra a mirar las cosas pensando que hay mucho más detrás de eso, uno mira, ve lo que hay que ver y nada más. El liceo en el que trabajaba quedaba al lado de una escuela pública. Salí. Justo cuando estaba insultando el mundo, micrísimo-cosmos que es mi mundo, vi a dos niños jugando, un niño y una niña, vestidos con sus túnicas blancas y sus moños bastante deshechos. Ya se imaginarán a qué; jugaban a la rayuela. Era un tipo de rayuela que yo no había visto nunca pero que comparé mentalmente con las que conocía y no tardé en entenderla. El dibujo estaba sobre una superficie cuadrada, las líneas cortaban triángulos de distintas superficies y los números estaban dentro de ellos, el cielo se formaba en el centro. Lo gracioso de todo esto (si es que se le puede hallar gracia a algo tan serio), es que a pesar de ser evidentemente compañeros, quizás hasta amigos, eran por demás competitivos y no perdían, cada uno, oportunidad de hacerle trampas al otro. Comprendí entonces, con tristeza, de que ya a esa edad se sabe muy bien que para llegar al cielo hay que hacer trampas o enviar al otro al infierno.

©Juan Carlos Albarado
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