Poesias de elniñodelasminas

BELLA TRISTE MIRADA

Bella triste mirada,
tu que te alejas de la indiferencia.
Amiga de los sueños rotos,
prisionera de la ausencia.
Bella triste mirada,
tu que te acercas.

A LOS POETAS MUERTOS

Le mataron por la espalda
Con una bala certera
Pudieron matar al hombre
Pero no al poeta.

Quisieron callar las voces
Que sembró por la alameda
Matar los cantares del pueblo
Que al cantar llora su pena.

Pudieron matar al hombre
Pero no al poeta.

Y volverán algún da
Con cualquier excusa nueva
pues solo están acechando
con la mano en la escopeta.
Esperan que nazca la hierba
Y cuando está bien crecida
Con sus guadañas la siegan.

Pudieron matar al hombre
Pero no al poeta

Pues bien,
¡Aqu está mi pecho¡
¡Aqu esta mi cabeza¡
o si vens cobardes, mi espalda
¡aqu están mis letras¡
que yo escribo con la sangre
de los hijos de la tierra.

Podréis matar al hombre
Pero no al poeta

El OTOÑO EN UN CASTAÑO

El tronco de un castaño
Que apenas si sustenta
Las lágrimas de antaño
Clavadas en sus grietas

Deshojando colores
Llorando en mis cristales
Robándole a las flores
Esencias matinales

Llenando de añoranzas
De alegres primaveras
Secando la esperanza
De aquella larga espera

El tronco de un castaño
Que apenas si sustenta
Las lágrimas de antaño
Clavadas en sus grietas

Pero has llegado ahora
Cuando te necesitaba
Cuando la fiesta asola
Cuando la risa calla

Otoño que llegaste
Bajo mi mecedora
Meciéndome las penas
Cuando llegó la hora

El tronco del castaño
Espera con paciencia
Cuando pasen los años
Volver quizás a tierra

SONETO EN MI MENOR

En m menor, el soneto de una vida
Y en la menor de las flores el aroma
Por sus minúsculos pétalos asoma
Robándole al aire su esencia dormida.

Con mil y un reflejos de luces vestida
La noche aparece detrás de una loma,
Y aquella minúscula estrella me toma;
Me alumbra el camino en la senda perdida.

Y aquellas espigas se doblan granadas
Formando unas olas por vientos mecidas
Agua de trigos y de sol esparcida

En mi menor verso se esconden calladas
Las penas, los llantos, las amanecidas;
las rimas que lloran cerrando una herida

MODELANDO UN SUEÑO

Quiero modelar un sueño
Con mis manos de alfarero
No importa que sea pequeño
Pero hay que soñar primero.

Darle la forma del viento
Que silbón y pendenciero
Es del molino el sustento
Y de mi barca el remero.

O quizás forma de agua
De un ocaso marinero
De unas alas de gaviota
De un temporal de febrero

Puede ser también el fuego
Como un rayo lo quiero
Con la luz de muchos soles
O De un universo entero

Sin duda será la tierra
Esa tierra que yo quiero
la que sustenta la vida
Y me acoge cuando muero

MORIR SIN TI

Me asola
la losa
Me mata
la muerte
Me impone
la fosa
Que arropa
lo inerte

Me turba
la rosa
Me ciega
no verte
La noche
me acosa,
Morir sin
tenerte.

SONETO OTOÑAL

Tardes de lluvia menuda y persistente
Engarzan collares de troncos mojados,
Trabando los das de otoños pasados
En una cadena que oprime la frente

Y tras el cristal el pasar de la gente
Y frente al cristal mis sueños deshojados
Y frente al pasar de amores desdichados,
Tras mi soledad, me veo de repente

Que en la tarde de otoño llora tristeza
la lluvia, el cristal y mi frente oprimida,
los troncos mojados de oscura belleza.

Y una tarde más guardaré la pureza
Que tiene en la lluvia, la esencia dormida
De tardes menudas, de triste simpleza

EL DEDO

¿Qué es la punta de mi dedo,
el principio o el fin
de mi universo?
¿Cuántos universos?
¿Cuántos dedos?
¿Cuántas manos?
¿Cuántas almas los sustentan?
¿Cuántos hermanos nos piensan
En el universo
De la punta de su dedo?
¡Cuanta alma escondida
por la palma de una mano!
Cuanta verdad se oculta
tras la sombra.
¡Cuantos versos!

VIDA DE HUMO

Su vida desdibujaba
En huellas se suaves pasos
Consumida poco a poco
En el humo de un cigarro

Sus pasiones, la ceniza
De las hojas del tabaco
En ceniceros de plata
O en cacharritos de barro

Se pasó las alegras
Tras el cristal de su llanto
Dejando pasar la vida
Por las palmas de su manos

Se fue tejiendo la urdimbre
Del mantel del desencanto
Para vestir una mesa
Y poner tan solo un plato

El reloj se consuma
Con su péndulo parado
Siendo dos veces al da
El presente y el pasado

Y tras la triste ventana
La noche cubrió su manto
Dejándolo hablar a solas
Con el humo de un cigarro.

AUTISMO

El mar solitario
El lápiz partido
El papel en blanco
El manco destino

La mirada rota
La sonrisa ancha
La niñez eterna
La carita blanca

Los das inciertos
Los árboles altos
Los dedos traviesos
Los niños mirando

Las suaves caricias
Las llaves perdidas
Las anchas caderas
Las almas heridas

Un mundo escondido
Un viento encerrado
Un sueño perdido
Un barco encallado

TÚ

La noche

El suicidio rtmico del tiempo
Marcando suavemente el silencio
En cápsulas de cuarzo y acero

La luna

Rompiendo oscuridad en el suelo
Clavándole su plata a la noche
Robándole a un poeta sus versos

La luz

Junto a la cuna asustando al miedo
Derrama su vida en las aceras
Dejando en las esquinas, secretos

La vida

Bajo un cartón se guarece un cuerpo
Y los noctámbulos, en copa fra
Pasan la noche del frió invierno

La mar

De traje oscuro con blancos flecos
Misteriosa dama que en la noche
Los astros se asoman a tu espejo

Y tú

Tan dulcemente dormida, mi cielo
Mientras la vida sigue te oigo
Respirar lentamente en mi pecho

TRISTE SONETO

Que por amor nació, triste soneto
Cuando al amor le dio por terminar,
La tempestad que haba en nuestro mar
Quiso estallar en mil oscuros versos.

Que con despecho quieto la poesa
Arda a fuego lento en mi interior
Y con un beso tuyo más calor;
y con calor el alma consuma.

Por eso amor mo te digo adiós
Para que nazca en m triste poema;
Para llorarle al verso un desamor.

Porque el poeta no puede vivir
Si no ha sufrido un triste desengaño
Pues el dolor profundo hace sentir.

¿QUÉ ES MI POESIA?

Pies de mendigo que arrastra su ira
Manos del hortelano
con las palmas hacia arriba.
Puños en alto pidiendo justicia.
Bocas de niños pidiendo comida.
Aliento de madre que grita.
Navaja que abre entrañas.
Despertar del alma dormida.
Bomba que estalla en tu pecho.
Verso mortal que asesina.
Verso corto, claro, directo,
es la sangre la que rima
Onomatopeya de un sentimiento,
es el verso que palpita
con la sangre de los muertos
No es la muerte a lo que escribo;
No es la muerte, no, es la vida

LA SOMBRA HERIDA

Soy la sombra herida
por la luz de la mañana,
una consciencia dormida
que despierta a una llamada.

Se despereza la vida,
La visión se hace más clara
Es un camino de ida
Que con la muerte acaba.

Esa luz que ya he hecho ma
Que me está cortando el alma
Despertar a la poesa;
Nunca mas estaré en calma.

LA PLUMA EN LA LLAGA

Que del amor al desprecio
Que de la risa al llanto
De la atracción al espanto
De tu mirada al espejo.

Que del silencio a ese grito
Del oprimido terror
Que del desprecio el amor
Llora por ser escuchado.

Que para haber opresores
Es necesario oprimidos
Para escuchar ruiseñores
Debe haber granos de trigo.

Y ¿Qué más da lo que haga?
Siempre habrá cielos e infiernos
Y es que tan solo pretendo
Poner la pluma en la llaga.

HOY NO QUIERO VERSOS

Hoy no quiero buscar
La palabra exacta
La rima perfecta
No quiero metáforas
No quiero gramática
No quiero puntos
Acentos
No quiero nada
Solo quiero llorar
De la única forma que se
Con mis letras
Porque te he visto
Sola, desnuda
Con tu pecho seco
Alimentando a tu hijo
Medio muerto
Solo quiero llorar
Mi desconsuelo
No tiene lmites
No puedo
¿Por qué no reventamos
Todos?
¿Por qué seguimos viviendo?
¿Por qué no nos lleva la muerte?
No es justo
Verte desde aqu
Con el estómago lleno
Lo siento
De verdad
Hoy no quiero versos

MI MUSA

Hoy la musa ha llegado
mientras estaba dormido
y acostándose a mi lado
me ha susurrado al odo:
-¿Todava no has pensado
en lo que hoy te he trado?
Ya se que no te ha gustado
Lo que en tu sueño has visto
Una cruel pesadilla, has pensado
Pero no te asustes, mi niño
Que vengo a traerle al poeta
Lo que será su destino
Gritarle alto a la tierra
Que ha torcido su camino
No son palabras vacas
No traigo rimas hermosas
Tan solo desnudo tu alma
Para que tu la compongas
No es balad tu tema
Tus palabras son sencillas
Para que todos lo entiendan
Que hable la voz del pueblo
Como hicieron mil poetas
Que las palabras más simples
Suelen lucir como estrellas.
Despierta, mi niño, despierta
Que sigue blanco tu libro
Empuña con fuerza tu letra
Soy tu musa, estoy contigo.

deferson

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