MARIGUANA, FOBIAS, MANIAS, Y LITERATURA...

Más sobre fobias, manías, y algo de Cannabis Sativa.

La imaginación es un arma que a menudo se vuelca contra el que la posee.
Hay documentos sobre ese tema en la literatura universal que pienso dejar para el final, para centrarme en casos no documentados.
Conocí hace ya tiempo a un amigo que se había quedado solo; su madre había muerto, y sus hermanos habían ido a vivir a Costa Rica, y a veces me mostraba recortes de periódicos, en donde se leía sobre el asesinato de algunos de sus tíos por razones políticas. Pero este amigo, ya desde pequeño tenía un don brillante, y que con el tiempo lo había llevado a ser creativo en una agencia de publicidad, y también escribía una serie de textos bastante interesantes, además de estar recibiendo un curso experimental de un judío de nombre Samenhof, quien postulaba que la inteligencia podía crecer si se le daban las herramientas para hacerlo. Yo también me suscribí al experimento que lo impartía, para nuestro consuelo, un amigo psicólogo, que vivía a la vuelta de la esquina.
Julio estaba recibiendo terapia gestaltica en ese tiempo, y psicoanalizaba a quien se le pasara enfrente. Con el tiempo llegue a darme cuenta muy de cerca de sus inusuales manías y fobias. Una de sus manías era que siempre, cuando íbamos en el bus, iba practicando el francés. Se le oía recitar entre los dientes, frases, como si fuera una plegaria. También tenia deja-vu cada día y en los lugares menos sospechados. Pero a menudo entraba en depresiones terribles que compartía conmigo, por ser mucho mas joven que él. En una ocasión me empezó a contar de cómo había encontrado en el desván de su casa, un libro de pasta de piel, que tenía escrito en letras góticas Necronomicon; me contó que era un libro satánico, que poseía los nombres de todos los demonios, pero para su buena suerte estaba escrito en alemán. Aunque no fue suficiente, ya que según él, le había alcanzado una maldición. Me dijo que se mantenía intranquilo pensando en lo que podría pasarle en los sueños; estaba convencido que un demonio lo buscaba entre los sueños para matarlo. Así que, en contra de sus creencias, busco a una bruja. La bruja le dio una solución. Queme el libro, le dijo. Aquel día, luego de nuestra conversación yo quede intrigado si aquello era cierto, o una invención de este desdichado amigo. Pasaron otras situaciones similares con este amigo, a veces su imaginación le hacia perder el control.
A propósito de esto, no olvido esa vida secreta de Julio Cortazar, que describe una escena de su vida normal, cuando caminando por un puente, sobre el Sena, tuvo la certeza, la sensación terrible, de que alguien caminaba a la par suya, y el no se atrevió a voltear, porque estaba seguro de que era el mismo. El dice que por su consumo de LSD en los tiempos locos de los sesentas.
Yo en lo particular, por una época de delirio juvenil, fumaba Cannabis diariamente, y esto me llevo, por un tiempo a tener pánicos sin razón, sentía que estaba a punto de morir, y mi respiración no era suficiente, y en mi mente empezaba a sentirme presa de algo maligno que me ahogaba, muchas veces le pedí a mi hermana que me tomara la presión, o me examinara con su estetoscopio, pero nada, no tenía nada, todo era mental, ilusorio, pero de una realidad terrible. Esto me recuerda el cuento El Horla, de Maupassant, antes de que su delirio lo llevara a la locura. Este también es el caso de la angelical Virginia Wolff, quien oía que los pájaros le hablaban en griego; o la imaginación poderosa de Dalí, que lo llevo lentamente aunque no con serias consecuencias a enfrentarse con esas fuerzas sagradas de los sueños (dicen que perdía contacto con la realidad, y solo con ayuda de Gala podía hacer todo lo demás); esto también me recuerda algo que no viene al caso en el sentido de la imaginación, sino con el funcionar de algunos genios, por ahí leí que un día Carlos Fuentes necesitaba escribir una carta, y no podía; llamo luego a García Márquez quien tampoco tenía idea, hasta que la chica de la limpieza la termino, para asombro de los dos.

P.D.
Gabriel García Márquez, lloro amargamente, luego de matar en la novela al coronel Aureliano Buen Día. Se metió entre los brazos, de Mercedes, su mujer, y ahí se desahogo, llorando.

karamazov