GUERRA EN TIEMPOS DE PAZ (el coronel)

GUERRA EN TIEMPOS DE PAZ (el coronel)

Entro penosamente al cuartel; las puertas franqueadas por marciales cadetes.

Las ropas sucias, pesadas; parecía mas un pordiosero que un oficial de alto rango. Caminaba con dificultad ( daba traspiés, igual que un borracho)

La funda vacía, el arma desde días atrás se había perdido, (como la misma batalla) después de la intensa refriega; por suerte salió con vida. No así el grueso de la tropa, que fue sorprendida en la retaguardia en plena retirada; por dos frentes se vio cruzado por el fuego del enemigo, en una maniobra de tenaza. Tras un intenso tiroteo logra romper el cerco, escapa con algunos de sus hombres.

Mucho tiempo andan a salto de mata; sin municiones, sin armas, sin alimentos... sin moral.

Mas adelante se disuelve la pequeña compañía; desde ese momento cada quien queda bajo su propia tutela. Cada quien será responsable de sus actos y encomiendas.
Solo a cada uno de ellos les toca el desertar o buscar regresar al cuartel; desde luego queda descartada toda delación.

Sin que nadie lo sepa, el coronel licencio lo que quedo de su tropa.

Cuando por fin arribo al cuartel nadie lo acompañaba, iba solo y su alma. Entro sigiloso a su oficina, nadie se percato de su rara presencia, por los boletines que corrían por los pasillos de la unidad militar lo daban por desaparecido algunos y otros por muerto.

Autómata, miro la pulcritud del recinto; siempre le agrado el orden la limpieza. Observo con atención:
Fotos, medallas, libros, trofeos. Todo era familiar y sin embargo le eran ajenas

TENIENTE PEDRO SANCHES NAVARRO.
COMANDATE DE LA 1.a COMPAÑÍA DE FUSILEROS.

Una plaquita dorada daba fe de quien era; el viejo militar.

Se desplomo en el mullido sillón. Sus pensamientos se cruzaron como ráfagas de metralla, la gritería de ambos bandos; jaurías de animales rabiosos. Inyectados de furioso coraje. Ira metida por las narices. Inoculada con desprecio en las venas de los desgraciados hombres, que no razonan solo disparan en una danza macabra de frenesí y locura.

Él mismo se ve envuelto en la vorágine homicida; un carnicero que no media palabra alguna, que acciona su arma hasta sentir la mano congelada, acalambrada... pero ellos son mas, nunca imagino que fueran tantos. Entre mas caen, mas salen de los recónditos de la selva...

Cierra y abre los ojos, la irrealidad del asesino que siempre regresa al lugar del crimen, donde empezó todo y no acaba nunca.

Abre un cajón del escritorio, saca un revolver con groseras incrustaciones de pedrería fina y de oro pesado. Antiguo obsequio de un ser oscuro, misterioso. Cosa fácil dejar el acceso franco a sospechosos cargamentos venidos del sur, traídos al norte. Dueño y señor de la región, de su garita. Bien que sabia de que se trataba y para quienes eran esos embarcos. Vida sencilla la de un militar próximo a jubilarse; muy fácil.

Pero llego la guerra. Una guerra odiosa; absurda, para su entendimiento. Detestaba la política y los políticos. Estos le parecían unos cerdos, que rumian, que comen de los demás y que todo ensucian con su estiércol. Inundan con su fetidez horrible los aires, los cielos.
Cerdos y nada mas molestos cerdos.

Ahora los pensamientos se aclaran en su memoria. Levanta el arma a la altura de su cabeza y dispara.

FIN

26 JUNIO 2007 MARIO ARCHUNDIA

lo mejor es vivir, y lo demas es lo demas