Biografías perfectamente inútiles - Carlos César M

Carlos César Molín, Paso del Parque del Daymán 1956 – Buenos Aires 1999.
Abordar una figura como la de “Molinín”, así lo llamaban todos los que tuvieron el agrado de compartir su pasión con él o fueron partícipes de sus excepcionales dones, es, sin duda, un trabajo arduo que, por respeto al biografiado, debe llevarse a cabo con esmero y el detallismo exacerbado que él prodigó a lo largo de su vida.
Poco podemos decir de su infancia que no esté relacionado con esa pasión de la que fue pionero y maestro insuperable. Rodeado de árboles frutales, campo y libertad, Paso del Parque del Daymán fue determinante para el despertar del genio dormido tras la mirada humilde y esquiva del pequeño Carlitos. Si bien a los quince años se despidió de su hogar materno nunca dejó de recordarlo con un dejo de cariño en la mirada cada vez que se lo nombraban.
Carlos César Molín llegó a la capital uruguaya sin más seguridad que la de intentarlo todo por sobrevivir. Se desempeñó como pescador, diariero, estatua viviente y mozo, esta última profesión supuso un despertar íntimo que lo llevó directamente a la cenicienta y estrepitosa gloria. Se mudó a Buenos Aires y, un día remoto que había de recordar muchos años después, en un restaurante muy concurrido del centro bonaerense, y, como toda manifestación milagrosa, halló su profesión ideal al entrever, por entre muchos clientes, que, uno de sus compañeros que acababa de servir una abundante ensalada no se había percatado de que esta contenía una abrumadora y a la vez disimulada semilla de limón entre las frescas lechugas y los carmesíes tomates. A partir de ese acontecimiento aparentemente vacuo Molinín se reencontró con la vida.
Molinín encontraba con precisión milimétrica y sentido agudo las semillas de limón en las ensaladas y llegó a ser tan preciso en esto que no hubo, por aquella época, una fiesta, una cena o una acontecimiento culinario importante que contara, e incluso se vanagloriara, de tener la seguridad brindada por la figura impenetrable de nuestro Carlos César Molín, a la hora de aprobar las ensaladas un minuto antes de ser servidas muchas veces a personalidades destacadísimas de la cultura, la política o la taxidermia.
Una de sus anécdotas más trascendentes la relataba, en sus últimos años, con simpatía de anciano satisfecho, sentado en su mecedora de caoba y roble: “Una vez —sentenciaba —llegué tarde a la cena de nuestro primer ministro con una comitiva de doce enviados árabes que podían decidir el futuro de la economía de nuestro país y atajé los mozos que ya se llevaban, entre nerviosos y resignados, las ensaladas, vistas y preparadas con el mayor rigor del chef , y me asombré al encontrar no una sino tres semillas diminutas, pero imperdonables, distribuidas dos entre los tomates con oréganos y una en los pepinos remojados en limón y vainilla”.
Molinín recorrió el mundo sacando semillas y pisó Europa, por tercera vez, en el 96 para la cena de la FIFA en honor de los jugadores estrellas de ese año. Su última desempeño fue el de veedor oficial del restaurante Hilton en Santiago de Chile y, dos veces por semana, supervisaba los cursos de su escuela culinaria “Mejunjes y simientes” en Buenos Aires. Fue en una de sus fugaces visitas a esta en dónde lo encontró la trágica parca. Muchos dicen que murió ahogado por una semilla de limón, pero esto forma parte del mito que ya rodea a este gran hombre que fue nuestro Molinín.

©Juan Carlos Albarado
Derechos reservados.